Pero con qué necesidad querer padecerte,
si estoy trazando mapas en terrenos que no son míos.
Desconozco hasta el descanso,
sin referencias en el cielo
cuando corro el pelo de los ojos.
Quisiera convertirte en miguitas de pan fresco,
comerte en el regreso.
Fabricarme un alivio con olor a lluvia,
y una voz nueva vestida de miel.
Aprender a abrocharme tu silencio,
poder cargarlo, pesarlo,
entender que son también palabras…
María Cecilia Maliszewski
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