De
Neuquén, Argentina
ANTES DEL
FINAL
Estoy
solo.
Quiero
escribir todas las páginas del mundo
leer la cifra secreta oculta en el agua primordial
cantar el canto nuevo de la nueva humanidad/
cantar sin tiempo un canto de lluvia y empaparme la cara
y la sangre de agua fresca/ del agua clara que baja de la cima.
Y me
pregunto: ¿por eso estoy aquí?
en medio del desierto rodeado de gente que no conozco.
¿Conozco esta gente? ¿me rodea y me habla a mí? ¿a quiénes hablan?.
Quiero
decir estos poemas con la voz de un pájaro y el zarpazo de un tigre.
¿Qué son estos poemas? ¿qué es eso que llaman poesía?
Clasificar el mundo y sus objetos y ponerle número a cada cosa es
la religión de los tiempos.
Una legión de fanáticos caminan detrás de los objetos.
El arte
es el opio de los pueblos dicen los nuevos pastores
¿existe el arte? ¿el pueblo?
¿dónde están los pastores de este inmenso rebaño de ovejas?.
¿Por qué
estoy aquí? ¿porqué aquí y no allá?
allá donde el sol broncea el cuerpo de felinas mujeres
o más allá/ donde el hombre inventa distintas muertes cada día/
todos los días.
Estoy
solo/
busco amor. Quiero ser el amado.
¿Me alcanzará?
¿Me alcanza esta soledad para escribir el poema total?/
ese aleph/ ese inalcanzable.
¿O el
amor y el deseo de una dulce obrera del mercado es el fin de todas mis utopías?
naranjas
papas y manzanas en sus manos sucias y sus jugos en mi cuerpo
y sus
ojos admirando mi palabra/ mis sombras/ mis castillos de humo.
¿Para
qué nacer amar desamar y morir?.
¿para qué Dios de los vencidos?
dime Dios ¿para qué?
Quiero
ser el amado/ el bienamado/ el más amado.
¿Y el paraíso terrenal/ la revolución/ la súper hembra/ el gran
polvo?
y buscarte en lo alto/ más alto que los fatuos cielos
¿dónde
estás padre?.
¿Y los
hombres/ la libertad/ los ideales supremos/ la loca utopía...?.
¿Qué hago acá en este punto infinitesimal del cosmos
intentando trascender con palabras demasiado gastadas?
¿Y los
hijos? ¿y esta sangre que me sucede como revolución ansiada?
Hombre
que inventa religiones/ mecanismos/ discursos/ fantasmagorías
¿porqué y para qué el poema? ¿dónde la poesía?
ese arco tensado entre dos estrellas ilusorias
¿dónde la flecha que atraviesa esta eternidad de instantes?
la
poesía: esa oscuridad/ luz/ pensamiento/ genio encerrado en una botella/ todo y
nada.
¿Detendrá
mi palabra algún día la bala del suicida o el asesino?
¿es necesario el poema/ el poeta/ el inventado/ para detener esa
bala?
¿justificará ese instante el poema? ¿la miseria del mundo/ el
hambre/ la muerte sin sentido?.
Estoy
solo/ sin padres/ sin hijos/ sin amada en medio de la noche cósmica.
Estoy
temblando.
Voy a morir.
¡Pero
antes voy a salvarme!.
¡Antes escribiré el poema que frenará la bala
de la infinita tristeza del hombre!.-
del
libro: “Estúpidos mirones de televisión”.
Derechos
Reservados del Autor.
Poeta identificado, humano, sanguíneo, abierto a todo y a todos, cuestionador, imposiblede metr en una grilla. Es él. Aldo Luis Novelli.Gracias por destacarlo. Se lo merece.
ResponderEliminarClelia Bercovich
Gracias querida poeta Clelia Bercovich por esa palabras que se ven inmensas...y claro está también a la querida autora del blog, María José.
ResponderEliminarLas abrazo como el viento.
aldo.-
No estamos solos... Gracias Chicas!!!
ResponderEliminarQué buen poema!!! El talento de Aldo Luis Novelli nos dibuja con arena y luz.
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