De
Argentina
D IX
animal
en llamas,
la
noticia se propaga en los desarmaderos de la lluvia:
se muere
este domingo
como
morirá la memoria de la luz
cuando
se encienda el primer candil para anunciar
los
pasos que van hacia el interior de las cosas.
Una mano
cerrada y en su palma la misma noche dentro
negra y
absoluta en su ceguera,
espejo
boca abajo
Lentas
las calles que han respirado bajo nuestras sombras
pasan
una a una
nada
volverá a ser
Habrá
otros amaneceres donde tu mano se aferre a la mía
donde el
sudor del olvido deje intacta la sangre
y nos
regrese del exilio
Estos y
otros seremos
en los
repetidos gestos del amor
en la
melancolía de los muslos
en la
fiebre de la mirada
iguales
a la hora del milagro
iguales
en el segundo del dolor.
(Sólo
hacen falta tres vocales
para
abrir al sol)
Alejandro
Anchorena
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